Portishead - Glory Box.

Cama, oscuridad, alcohol.

Era una de esas noches silenciosas sin sueño ni sabor ni drama ni dolor ni compasión. Me serví un whisky. Luego vino un segundo. El alcohol no solucionaba nada, pero para morir de inanición tumbado en la cama esperando a que esta insípida y descorazonadora noche pasara, prefería matarme a tragos de buen escocés.

-Cristo Meyer, quien te ha visto y quién te ve -me dije.
-No me ve nadie, idiota. Estoy en la oscuridad más profunda, no hay ni luna ni sol ni candiles, ni siquiera el piloto rojo del televisor en standby -me respondí.
-Podría haber una mujer -sugerí.
-Demonios no, bastante tengo con nosotros.

Para Mara.